Vos conmigo

Tus ojos mirando el mar

tus manos abrazando las mías 

y el silencio que por sí solo habla,

todo está bien.

Y aún sin verte y sin tocarte

mi mente se estanca en ese momento

y en todos los que me llevan a vos

a mi calma

y a tu calma

a nuestro encuentro,

todo está bien.

Sin embargo los días que

no compartimos entre nosotros

se hacen largos, algunos, y

me encuentro feliz sorpresivamente

porque recuerdo el abrazo y el beso

vos conmigo

yo con vos

y nadie más alrededor.

La frontera del arte

Estaba allí, pero no estaba. Sus ojos, que no pestañeaban, miraban sin ver, perdidos en alguna parte, en ninguna parte; y en esa cara sin lágrimas estaba toda la guerra y estaba todo el dolor.

Eduardo Galeano. El libro de los abrazos.

Femicidio I: Encuentro en un bar

Ella nunca supo
que esa noche traería algo más.

Un pactado encuentro de a dos
como una cotidiana escapada
a las estrictas,
rigurosas,
rutinarias horas que marca el reloj.
Una cerveza
charlas que nacen en un lugar público
con gente extraña alrededor
que nada tienen que ver con el encuentro
con la noche
ni con uno.

Así estuvo ella,
tal vez,
esperando a la noche para disfrutar del encuentro
en los últimos días de la semana
en las últimas horas del día
salir a divertirse
cuando la ciudad baja las persianas
y los uniformes se pierden
entre amigos y compañia.

Y nadie nunca supo
que aquel hombre de cabello castaño
de una juvenil sonrisa
podría extraviarse en sus pensamientos,
en su impulsividad,
y derramar su oscura bebida
en el rostro del miedo de la victima
y su grito
allá, alto en el cielo
suplicando perdón
ahogándose en la incomprensión
en los puños de la ira
rogando vivir un poco más
tumbada en el suelo
sin consuelo
viendo a la muerte llegar.

Celebración de la voz humana

Cuando es verdadera, cuando nace la necesidad de decir, a la voz humana no hay quien la pare. Si le niegan la boca, ella habla por las manos, o por los ojos, o por los poros, o por donde sea. Porque todos, todo tos, tenemos algo que decir a los demás, alguna cosa que merece ser por los demás celebrada, o perdonada.

Eduardo Galeano. El libro de los abrazos.

Noches negras

Espejos rotos
manos accidentadas
caos en una eterna noche
que se hace cada vez más oscura
y que en el fondo
se desea terminar lejos
de los gritos
y del dolor
del llanto desesperado
de los inocentes e inofensivos rostros que
débiles
se rinden ante semejante bestia
nacida de los golpes
del terror y del miedo
haciéndose cada vez más grande
hasta terminar
con lo poco que queda
con lo poco que existe.

La uva y el vino

Un hombre de las viñas habló, en agonía, al oído de Marcela. Antes de morir, le reveló su secreto:
- La uva -le susurró- está hecha de vino.
Marcela Pérez Silva me lo contó, y yo pensé:
Si la uva está hecha de vino, quizás nosotros somos las palabras que cuentan lo que somos,

Eduardo Galeano. El libro de los abrazos.

Soledad

Sin saber por qué
dejándose llevar por ese instinto asesino
se deshizo de todo lo bueno en su vida

huyó como quien no sabe afrontarse a uno mismo

adueñándose de inútiles decisiones,

y aferrándose a frágiles ideas de algo inexistente.

Con la simpleza de su equivocación

construyó una pared inmensa

fue desatando tragedias 

que en silencio y en soledad surgieron del pensamiento,

sollozando

al ritmo que con cemento se cubren las verdades
únicas e inalterables al reflejo del hombre.

Sus manos firmes e incansables 

fueron acumulando errores

y sin encontrar un fondo a este deseo
no supo renunciar ni tampoco quedarse

y cuando el tiempo pasó
y los días fueron iguales
ya no pudo aguantar el encierro
y se ahogo en solitario

apoyado en todos sus muros

en las mentiras que supo conservar

y en lo que erróneamente selló para siempre en sus memoria.

El mundo

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.
A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.

- El mundo es eso -reveló- . Un montón de gente,un mar de fueguitos.

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás.
No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

Eduardo Galeano. El libro de los abrazos.

Días azules

Y mi cabeza loca no para de pensar
y le pido por favor,
que me acomode las ideas.
Le pido por favor,
que los largos días de invierno
se llenen con buenas horas de compañía
y que la eterna espera
se haga cada vez menos infinita.

Recuerdos

De a poco todo se va

y lo poco que permanece  

son las pequeñas huellas que alguna vez 

te supieron describir tan bien.

Los vagos recuerdos,

de un pasado con mucho por contar,

de cálidos días de compañía,

de atardeceres sonrientes y distraídos 

de juegos que,

convirtiéndose en batallas,

se extendían hasta el amanecer.

Y sin embargo,

asi permanecerás en mí,

con esa idea de infinidad,

de una plenitud inalcanzable,

y continuaran en los pensamientos,

todas las historias que alguna vez me contaste,

y con todas mis fuerzas

te recordaré en el tiempo,

el hogar, 

los bastones y tu andar

siempre tranquilo,

siempre de a tres,

porque así fue para ustedes
y así ya no será para nosotros.

Adentro llueve también

Llueve.

Y la lluvia se hace oír aún así 

junto al suspiro que dejan las horas de llanto

junto a los cansados

hinchados

y adoloridos ojos que,

agotados de forzarse

ya no resisten y me vencen,
obligándome,
atandome al eterno descanso

que debió haber sucedido antes.

Y con la escasa luz de la noche

innecesaria y artificial desde mi lugar

es que uno comienza a pensar

envolviéndose en aquellas palabras

que resuenan en la memoria
que necesitan dar un cierre

al eterno mes 

al día 

y a las vacías horas.

Y desde mi rincón 

escucho a la hermosa lluvia,

a las gotas cayéndose 

enérgicamente

golpeando los suelos

es una música natural

que me acompaña en la escritura

en sintonía 

y me voy durmiendo

y me voy despertando.

Morise

Perder,

perderte,

perderse,

ahogarse en la angustia

que se amarra al cuerpo

dejando puntazos

de llanto y dolor

que no pueden salir

que no dejan estar

y me ciegan ante las horas

confundiendo noches y días 

perdiendo el tiempo

dejandolo pasar

esperando que algún día quizás 

me permita asimilar todo

todo lo que sucede tan pronto

y sorpresivamente en la vida

y así pueda soltar

y dejarte partir en paz.