Yo puedo y vos no

le dijo en su tono más desafiante

o al menos lo pensó 

al momento de cruzar la discusión que llevaría a esta pérdida de todo.

Sus ojos se entristecieron 

y no hallaron lugar en esta calle sin salida

se hundieron en las palabras del perdón 

del arrepentimiento

sin saber que las voces darían un giro

a las horas del camino

y al recorrido que se pensaba infinito

y que existe solo en el hoy.

Y el futuro

La piel encendida

y los ojos en la oscuridad

otra noche sin consuelo

otras horas de este escandaloso insomnio
que no tiene mas culpa que haberse entregado al tiempo

donde la intriga se hace mas cada vez más clara

y las sombras de la noche se visten de verdades que florecen con cautela

escondidas en las viejas imágenes 

y en los cabos que se atan como nudos de aprendizaje.

Otras palabras de hielo

y otras emociones encontradas

como una ruleta que el azar dispone a la suerte del sujeto

y como una mitad vacía e inexistente

una duda profunda en sus misterios 

y un futuro que no sabe hacia dónde va.

Tiempos rotos

Café amargo y tostadas sin sal

una mañana de nubes

que esconden algo más que unos rayos de sol.

La humedad roza las calles

y arrastra a los extraños puertas adentro

ruidos de ciudad.

Un colectivo que siempre queda atrás 

una mujer y su mochila negra sobre los hombros

otra reunión que se pierde

otras palabras que no saldrán a la luz

y su nudo se amarrará con más fuerza

y se conformará con esto que acaba de pasar.

Pronto pasará 

Creer para no morir

Rostros mentirosos

que sonríen y juegan a las escondidas

se alimentan del miedo y de la inseguridad

se llevan la confianza de los sensibles

dejando sólo pedazos incompletos de lo que alguna vez fueron.

Siembran la duda en los más débiles 

los hacen vulnerables a su antojo

y cuando por fin se rinden

los dejan libres como el viento

aunque ya sin vida

sin risa

y sin compañía para su ahogo.

Vos conmigo

Tus ojos mirando el mar

tus manos abrazando las mías 

y el silencio que por sí solo habla,

todo está bien.

Y aún sin verte y sin tocarte

mi mente se estanca en ese momento

y en todos los que me llevan a vos

a mi calma

y a tu calma

a nuestro encuentro,

todo está bien.

Sin embargo los días que

no compartimos entre nosotros

se hacen largos, algunos, y

me encuentro feliz sorpresivamente

porque recuerdo el abrazo y el beso

vos conmigo

yo con vos

y nadie más alrededor.

La frontera del arte

Estaba allí, pero no estaba. Sus ojos, que no pestañeaban, miraban sin ver, perdidos en alguna parte, en ninguna parte; y en esa cara sin lágrimas estaba toda la guerra y estaba todo el dolor.

Eduardo Galeano. El libro de los abrazos.

Femicidio I: Encuentro en un bar

Ella nunca supo
que esa noche traería algo más.

Un pactado encuentro de a dos
como una cotidiana escapada
a las estrictas,
rigurosas,
rutinarias horas que marca el reloj.
Una cerveza
charlas que nacen en un lugar público
con gente extraña alrededor
que nada tienen que ver con el encuentro
con la noche
ni con uno.

Así estuvo ella,
tal vez,
esperando a la noche para disfrutar del encuentro
en los últimos días de la semana
en las últimas horas del día
salir a divertirse
cuando la ciudad baja las persianas
y los uniformes se pierden
entre amigos y compañia.

Y nadie nunca supo
que aquel hombre de cabello castaño
de una juvenil sonrisa
podría extraviarse en sus pensamientos,
en su impulsividad,
y derramar su oscura bebida
en el rostro del miedo de la victima
y su grito
allá, alto en el cielo
suplicando perdón
ahogándose en la incomprensión
en los puños de la ira
rogando vivir un poco más
tumbada en el suelo
sin consuelo
viendo a la muerte llegar.

Celebración de la voz humana

Cuando es verdadera, cuando nace la necesidad de decir, a la voz humana no hay quien la pare. Si le niegan la boca, ella habla por las manos, o por los ojos, o por los poros, o por donde sea. Porque todos, todo tos, tenemos algo que decir a los demás, alguna cosa que merece ser por los demás celebrada, o perdonada.

Eduardo Galeano. El libro de los abrazos.

Noches negras

Espejos rotos
manos accidentadas
caos en una eterna noche
que se hace cada vez más oscura
y que en el fondo
se desea terminar lejos
de los gritos
y del dolor
del llanto desesperado
de los inocentes e inofensivos rostros que
débiles
se rinden ante semejante bestia
nacida de los golpes
del terror y del miedo
haciéndose cada vez más grande
hasta terminar
con lo poco que queda
con lo poco que existe.

La uva y el vino

Un hombre de las viñas habló, en agonía, al oído de Marcela. Antes de morir, le reveló su secreto:
- La uva -le susurró- está hecha de vino.
Marcela Pérez Silva me lo contó, y yo pensé:
Si la uva está hecha de vino, quizás nosotros somos las palabras que cuentan lo que somos,

Eduardo Galeano. El libro de los abrazos.

Soledad

Sin saber por qué
dejándose llevar por ese instinto asesino
se deshizo de todo lo bueno en su vida

huyó como quien no sabe afrontarse a uno mismo

adueñándose de inútiles decisiones,

y aferrándose a frágiles ideas de algo inexistente.

Con la simpleza de su equivocación

construyó una pared inmensa

fue desatando tragedias 

que en silencio y en soledad surgieron del pensamiento,

sollozando

al ritmo que con cemento se cubren las verdades
únicas e inalterables al reflejo del hombre.

Sus manos firmes e incansables 

fueron acumulando errores

y sin encontrar un fondo a este deseo
no supo renunciar ni tampoco quedarse

y cuando el tiempo pasó
y los días fueron iguales
ya no pudo aguantar el encierro
y se ahogo en solitario

apoyado en todos sus muros

en las mentiras que supo conservar

y en lo que erróneamente selló para siempre en sus memoria.

El mundo

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.
A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.

- El mundo es eso -reveló- . Un montón de gente,un mar de fueguitos.

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás.
No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

Eduardo Galeano. El libro de los abrazos.

Días azules

Y mi cabeza loca no para de pensar
y le pido por favor,
que me acomode las ideas.
Le pido por favor,
que los largos días de invierno
se llenen con buenas horas de compañía
y que la eterna espera
se haga cada vez menos infinita.

Recuerdos

De a poco todo se va

y lo poco que permanece  

son las pequeñas huellas que alguna vez 

te supieron describir tan bien.

Los vagos recuerdos,

de un pasado con mucho por contar,

de cálidos días de compañía,

de atardeceres sonrientes y distraídos 

de juegos que,

convirtiéndose en batallas,

se extendían hasta el amanecer.

Y sin embargo,

asi permanecerás en mí,

con esa idea de infinidad,

de una plenitud inalcanzable,

y continuaran en los pensamientos,

todas las historias que alguna vez me contaste,

y con todas mis fuerzas

te recordaré en el tiempo,

el hogar, 

los bastones y tu andar

siempre tranquilo,

siempre de a tres,

porque así fue para ustedes
y así ya no será para nosotros.

Adentro llueve también

Llueve.

Y la lluvia se hace oír aún así 

junto al suspiro que dejan las horas de llanto

junto a los cansados

hinchados

y adoloridos ojos que,

agotados de forzarse

ya no resisten y me vencen,
obligándome,
atandome al eterno descanso

que debió haber sucedido antes.

Y con la escasa luz de la noche

innecesaria y artificial desde mi lugar

es que uno comienza a pensar

envolviéndose en aquellas palabras

que resuenan en la memoria
que necesitan dar un cierre

al eterno mes 

al día 

y a las vacías horas.

Y desde mi rincón 

escucho a la hermosa lluvia,

a las gotas cayéndose 

enérgicamente

golpeando los suelos

es una música natural

que me acompaña en la escritura

en sintonía 

y me voy durmiendo

y me voy despertando.

Morise

Perder,

perderte,

perderse,

ahogarse en la angustia

que se amarra al cuerpo

dejando puntazos

de llanto y dolor

que no pueden salir

que no dejan estar

y me ciegan ante las horas

confundiendo noches y días 

perdiendo el tiempo

dejandolo pasar

esperando que algún día quizás 

me permita asimilar todo

todo lo que sucede tan pronto

y sorpresivamente en la vida

y así pueda soltar

y dejarte partir en paz.

A través del viento

Del conjunto de cosas del alguna vez

las maduras hojas se supieron descubrir

dispuestas en el tiempo del que aún forman parte,

armoniosas y distantes

una al lado de la otra.

Y así es como supieron llegar

a los rincones más profundos de la ciudad

en paz,

en los tonos más gastados

revelandose en mil viajes de largas horas

en los que se unen las peculiares historias 

narradas en un sinfín de movimientos

que no se dirigen a ningún lugar.

Tan así

Y esto,

tan así.

Ni tan impensado

ni tan esperado,

solo piel que se une a otra piel,

sin apariencias ni mentiras.

Algo tan sincero como esto,

que construimos como podemos

sin forzar ni intimar a nada

con paciencia,

con lo propio y lo que se comparte.

Juntos,

mirandonos para toda la vida,

y congelando el momento

en el que nuestros ojos,

se dicen las palabras más hermosas,

palabras que no existen

y que nacen y mueren en ese instante.

Asi te recuerdo siempre

hermoso y frágil como ninguno.

¿Dónde quedamos?

No se buscaron, 
no sabían a dónde se dirigían, 
no se encontraron, 
simplemente se conformaron con lo que alguna vez dejaron pasar. 
Y así el tiempo cumplió su promesa, 
de dejar perecer,
aquel vestigio de la historia que construyeron, 
luego, 
cada uno por su lado. 

Y de lo que alguna vez ellos supieron sentir 
no tuvieron que explicar, 
sólo dejaron sus frágiles cuerpos unirse
esperando vivir así
aunque siempre dejándose llevar 
por el tan repentino tic tac
de un reloj que no supo a dónde ir, 
que también se perdió 
y que no supo retornar,
al lugar donde hoy, 
ambos deciden regresar.

Seres extraños

Extraño y ahogado

en un silencio que se hace cada vez más eterno,

en las preguntas que nunca fueron

y se refugian en miradas que se pierden

avanzando hacia lo más profundo,

sin escape.

Se oscurece todo alrededor

y el silencio del suelo arenoso,

cubierto de espinas y seres que tan poco entienden

que nadan y viven en su propio mar

en su burbuja de acero

de una realidad irreal

sobreviviendo,
así

sin sentir. 

Por qué

Y vos,
tenés esa frase tatuada en tu vida,
en tu piel.
Y no puede ser de otra forma,
siempre arrinconado entre el silencio y la verdad,
siempre temiendo
siempre huyendo de una realidad que,
aunque la veas
no la crees,
y aunque no la quieras,
no la hacés desaparecer.

Ojos negros

Dos ojos brillando en la oscuridad
frágiles y vidriosos,
observando la intensa neblina y aquel crepúsculo que se asoma
iluminando una eterna noche entre libros y café
entre piedras que caen bruscamente del cielo,
entre tantas poesías muertas,
tantas historias olvidadas.

Noches en las que uno toma el frío vidrio entre sus manos

dejando caer sobre el cuerpo

las gotas del suplicio y la exasperación

que navegarán en un sin fin de recuerdos 

y emociones que no supieron existir

que se asfixian en el interior 

de un humano que pide a gritos un poco de silencio

aprisionado en sus propios ojos

ansiando de una vez por todas
no volver a sentir. 

Huracán

Violentos movimientos provoca el viento,

perturbando cuerpos que sin consuelo,
se someten a la enérgica corriente del vendaval.
Reposan sobre la humedad de los suelos

siendo tan sólo pequeños fragmentos
de tierra y de vida,
bruscos,

sueltos, 

bailando en un cielo que se sumerge,
una infinita nube,

que aguarda en el ojo del huracán.

Espera a lanzar un estremecedor alarido,

que será recordado aún en el tiempo,

camuflado entre el sonido de las gotas cayendo fuertemente sobre las ventanas,

que no dejan ver más allá 

de lo que se percibe desde el rincón 

de una habitación cargada de recuerdos,

en un colchón viejo y sin sabanas,

donde una persona aguarda,

como si supiera aquello que ocurrirá,

solo esperando a que finalmente,

suceda. 

Sueños de cristal

Llegó ayer pero nace hoy, 
lluvia de medianoche.
Me ata a este objeto sin sentido alguno, 
reposa firmemente sobre la escasa madera, 
de un piso falso
que amenaza con quebrarse y dejarme caer
para explorar en las memorias de un encuentro nada casual,
que se hace presente en los recuerdos
de aquella época de carnaval, 
de los tambores de un verano sin retorno,
ni promesas de futuro.
Allí se resguardarán todos mis alegres momentos,
cargados de emociones
y de una libertad que no existe en la realidad,
Todos los extraños efectos, 
causados por una intensa búsqueda,
para encontrarse en el camino correcto,
de las vueltas al sol,
y de los incontables días de soledad

Ser especial

Y creo no me equivoqué. 
De los ojos color cielo,
que miran a la nada pensando en un todo, 
moviéndose entre telas que cuelgan del infinito, 
construyendo arte, 
en imágenes que pertenecen a un mundo ajeno 
con la simpleza y grandeza de un principiante, 
que sin saberlo
es más que una foto en la pared,
en formas que rompen cualquier tipo de estereotipo,
buscando ser especial, 
logrando ser especial, 
para el extraño que observa y se imagina, 
sumergido en aquello 
que no acabó de ser

Boston, MA

Diría "esta callecita" pero no fué la calle la que me enamoró.
Boston tiene esa magia particular, que no vi jamás en otro lugar. Me atrapó con su hermosura.
Una ciudad inmensa camuflada en casas con trazos perfectos, dibujados con paciencia, con amor, con exactitud.
Cada edificio tiene su historia, la historia se cuenta sola, la podés inventar, la podés imaginar.
Viajas siglos atrás a cada paso que das por las inmensas avenidas, y las pequeñas callecitas, como la que se observa en la foto.
Boston se convirtió en la ciudad de los sueños. Las personas descansan, nunca en silencio. Pero ni los ruidos más molestos dignos de una ciudad atareada, que sufre del tráfico, del reloj y de los malos hábitos, son capaces de romper con la armonía del lugar.

Te elijo siempre. Como mi paseo, mi calma, mi cable a tierra,
Te pienso y pienso en volverte a ver, y espero sigas igual de linda. Parecés de esas ciudades que permanecen intactas a través del tiempo, hablando como si eso fuera algo común en este mundo.

Quizás

Y qué hago con todo eso que yo,
que yo sabía que no tenía,
no lo tengo, no existe, no se de qué hablás.
Lo guardé, lo escondí, de mi misma quizás,
para algún futuro, para mañana,
para otra persona quizás.
Quizás, desaparezca, quizás no lo merezcas,
por eso se fue, por eso no está,
no existe

Viajando

De repente miro por la ventana, café sobre la mesa, gente alrededor. Miro el cielo. Está despejado, hace calor, un día normal, pienso.
Los árboles y las palmeras me hablan del viento, casi escaso a estas horas de la mañana.
Es mi octavo día acá. Me relajo, no puedo. Pienso en qué ocupar el tiempo, en qué ocupar la mente.
Abro la computadora. Redes sociales.
Represión de la democracia, educación pública, órdenes del señor Presidente, inconvenientes con el agua potable, encuentro anual de militancia, suspensión de actividades. femicidio, Micaela, lluvia.
Menudo panorama. Ese es mi país, pienso.
Y yo acá, tomandome un café, observando las hojas de las palmeras bailar desde la ventana.

Its about that moment afterward,
when the world stops.
It just feels so safe.
Im not ready to give up
Does that make me sad and weak and pathetic?

Vermont V

De pronto todo se calma. Tanta tranquilidad, como quien habita un lugar deshabitado.
Silencio atroz, caminos despejados y luces únicamente provenientes del cielo.
Sonidos de la naturaleza, que de apoco acostumbran al oído de quiénes los escuchan. El sonido de la lluvia, del hielo resquebrajandose, del viento y de los árboles.
Ya nada nos sorprende, somos inmunes.

Estamos en la tierra de nadie, pero es mía

Los inocentes son los culpables dice su señoría.

Querida Alicia.